Nouvellevague

Dopo la visione di “Ai confini del paradiso” sento l’urgenza di commentarlo. E’ un film sui sentimenti, ma non cede una virgola al sentimentalismo. Colpisce la meccanica con cui si intersecano le vicende dei protagonisti, il loro passarsi accanto senza riconoscersi, la vanità reciproca delle loro ricerche. Le corrispondenze non cessano di ripresentarsi in questa vicenda raccontata da Fatih Akin, anche nei dettagli. E’ il caso del libraio tedesco che lascia la sua libreria di Istanbul per venderla a un professore turco che insegna letteratura tedesca all’Università di Amburgo. Il giovane professore è Nejat Aksu, e lascia la Germania per dimenticare il delitto del padre Ali ed espiarlo, riparandolo nella ricerca della figlia della prostituta Yeter, uccisa in un raptus di violenza forse troppo gratuito da parte di un personaggio per altro benevolo, come il vecchio Ali. Quella figlia, Ayten, cercata inutilmente a Istanbul, era invece già riparata in Germania, per fuggire dalla Turchia dove è ricercata per terrorismo, ma anche per ritrovare la madre, che credeva impiegata in un negozio di scarpe. E i tre si erano inutilmente incrociati senza vedersi, pochi giorni prima che si consumasse il delitto.
Mentre la bara della povera Yeter viene caricata su un velivolo della Turkish Airways, la giovane Lotte parte alla volta di Istanbul per ottenere un colloquio con Ayten, l’amante detenuta, sotto lo sguardo preoccupato della madre Susanne (la bellissima, benché “devastata” Hanna Schygulla).
Ayten è giovane e piena d’orgoglio e non è un prodigio di scaltrezza: aveva già perso i contatti con i suoi protettori turco-rivoluzionari e si è fatta beccare alla prima occasione dalla polizia che, dopo un’inutile richiesta di asilo politico, la rispedisce in patria dove è prontamente reclusa in un carcere turco affollato di mogli che hanno ucciso i mariti.
La Turchia ritratta da Akin è benevola e familiare, le prigioni hanno l’aria trasandata ma i carcerieri (diversamente da certi film americani) assomigliano al benzinaio di Trebisonda, alla vicina, che apre la porta della fuga alla giovane rivoluzionaria, o al cugino mai visto prima di Nejat, pronto ad aiutarlo ad affiggere i manifesti “Chi l’ha vista” per Yeter, senza fare troppe domande.
Alla partenza di Nejat, risponde quindi quella di Lotte, che si farà ammazzare banalmente da un ladruncolo (la stessa banalità della prima morte, quella di Yeter). Sarà quindi la sua bara a lasciare la Turchia per la Germania, “restituendo”, da figlia, quella di Yeter, madre, e scatenando un nuovo viaggio riparatore, quello della madre tedesca, Susanne.
La bellezza del film non nasce certo da questi schematismi, pur apprezzabili, ma dalla capacità di mostrare quanto le vicende umane siano condannate alla cecità e quanto poco basti per fare di una felicità possibile un destino di separazione. Questa consapevolezza spinge la giovane Ayten a dissociarsi dal terrorismo (non per convinzione ideologica, ma per riavvicinare la memoria dell’amata Lotte attraverso la madre) e il saggio Nejat ad abbandonare la sua condanna (“un assassino non può essere mio padre”) nei confronti della figura paterna. Quella felicità possibile è forse il paradiso ai confini del quale ci troviamo ogni qualvolta dimentichiamo, per orgoglio o per necessità (anche Yeter soffriva per la mancanza della figlia) la forza dei legami più essenziali.